Il riscatto delle parole
Il riscatto delle parole è lo stesso del cuore.Come quando l'alba filtra il buioe assicura la luce in rima con l'amore.
Il riscatto delle parole è lo stesso del cuore.Come quando l'alba filtra il buioe assicura la luce in rima con l'amore.
In quest'alba
col cuore di paglia
ospito parole al bisogno
nel magro silenzio
d'una corsa al sogno.
E rigiro sulle labbra
la luce leggera d'una ferita
zoppica l'ombra
chiusa l'imposta.
Non è mai poco
il fianco sospeso nel vuoto.
Vedovo il tempo
di ammantata cenere
obliqua lanterna d'un cieco silenzio
s'aggrappa a tutto il mondo
strappato alla pace.
Distrutta l'unione
è marmo il cuore che piange
per la mano crudele
che imbalsama i corpi
nel tafferuglio d'un ottuso potere.
Cosa diremo della croce
ancora piantata in un destino di dolore?
A rovescio non sussiste sollievo
nella macelleria dell'amore
cascato a terra
con un tonfo di pena
nella trincea del futuro.
Vedovo il tempo
è povertà senza freno
nelle fandonie del male
sulla linea di battaglia
s'attarda la libertà.
È il silenzio nel rumore che fa pensare.
Quello che assomiglia a una porta chiusa per sempre.
Quello che gorgoglia, che assorda, che cura o non cura.
È il tempo dentro le parole, è il battito che strepita in una stanza a parte, quella dell'amore.
È il silenzio di mente e cuore, di una conversazione con se stessi nel labirinto del vuoto, il mozzafiato di un passato che scorre e va, perché se la vita a volte è una fuga, è anche una panchina su cui sedersi e provare a vedere con altri occhi l'indomani dopo la notte, quando contano pure le stelle.
E se fossimo parabole di splendore
vorticando nei sentimenti
bastioni di sogni,
voli di sparsa speranza
fonderemmo i sogni
nella filigrana d'un irrequieto presente.
#criminidiguerraIeri almeno 10 civili sono morti mentre erano in coda per comprare il panePer un pezzo di pane sono morto
sono morto per sfamare la mia famiglia
in un un sacco nero
nel pianto di chi ho lasciato.
Per un pezzo di pane sono morto
per il pane della mia patria
trafitta nel cuore
sconsacrato dall'odio.
Per un pezzo di pane sono morto
in una terra senza lievito
grano senza riparo
sotto i colpi sconsiderati
nelle vene la morte.
Per un pezzo di pane sono morto
nel segno della vita mozzata
io, esile spiga
nel cielo ora a culla.
Per un pezzo di pane profumato sono morto
in un giorno di fame
scippato da un'onta grave
nella storia dell'umanità.
Fascio di rughe
il tempo,
l'apnea del petto
è pronome di silenzio
che batte la terra del se.
Per l'impasto del prima del dopo
dialoga la cura degli sguardi,
sottobosco d'energia
e di millimetri di desiderio.
Siamo la spinta della vita
nella disarmonia dell'oggi?
Un pensiero ci aspetta,
passo leggero verso il bene
di ogni cosa.
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