custodisce e comprende l'anima

come questo azzurro

istante senza tempo,

queste ataviche rocce

che sono dentro

come il cuore.

Dalle chete acque della sera

il battito antico sale,

s'inerpica dall'onde all'alba

il perenne respiro d'un bambino.

Nella brezza un braccio

di luna tutto accarezza.

Vengo a te ogni volta,

attingo vita, bellezza

dentro questo scorcio

divino di infinito.

Ed una tenerezza piego

dentro ad un ricordo

che spacca il cielo

fin dentro le rocce.

Ti saluto con la più bella preghiera con cui si chiudevano gli antichi spettacoli indiani:

"Possano tutti gli esseri viventi restare liberi dal dolore".

Come è dinanzi a te.

©️Gio Loreley

Non sono pronta

nemmeno per me stessa

né per il mondo.

Arrivo sempre tardi

ai tramonti

e mi sveglio tardi

per catturare un'alba.

Voi che siete così puntuali

ai tempi con la vita

insegnatemi a dosare il tempo

così che possa per una volta

andarvi bene.

Sono ferma in un orologio rotto

che almeno due volte al giorno

mi fa sentire a posto.

Datemi un verso

che non sia la direzione

ma l'azione di un senso

ad ogni curva del sentiero,

e poiché son fatta di pensiero

so solo darvi il verso

libero dall'anfratto del tempo.

Al resto non sono affatto pronta,questo so.

©️Gio Loreley

Scrivere poesia per dire

poi che cosa?

Se il cielo terso

ha perso il suo biancore,

di colore solo tratti neri tracciati col segno

dei pensieri?

accento di sogghigno

lieve nella notte oscura, nemmeno più paura

fanno le stagioni,

prigioni scartonate di voci accartocciate, poesia?

Che dici?

Ma via,

il dardo di giove,

di crono varca le crune

strali di vento d'altrove

io non sento.

Silenzio sulle dune.

G.L.

Dovrei essere qui,

da qualche parte

ma non riesco a trovarmi,

mi sarò nascosta

dietro quel muro di latte,

bianco e freddo.

dietro l'albero secco di brina,

di un una fredda mattina.

I vasi di gerani rattoppati

da un filo di ferro

sanguinano terra umida,

i gerani di porpora tremano.

Vado a cercarmi.

Se potete,

lasciate cadere sulla terra

quei petali di sangue, porteranno ombra al suolo avido d'anima,

e saranno prato di velluto,

semmai ritorno.

G.L.